No se escribió historia nueva
cuando mataron "la golondrina"
y su falda roja de cuero
quedó en arena encendida.
Cuentan las malas lenguas
que la mató el pecado
de brindar todas las noches
su hambrienta flor a borrachos,
que los buscaba silente,
ansiosa como los gatos,
y se escudaba en las sombras
de portales para amarlos.
No se escribió historia nueva
cuando mataron "la golondrina"
y su falda roja de cuero
quedó en arena encendida.
Y aquellos remedos de hombre
en alcohol la van llorando,
buscando por los portales..
como perros, husmeando,
la falda roja de cuero,
la calidez de su abrazo.
Y si alguno en su delirio
gime gritando su nombre...
la llama "Mi golondrina"
dulce milagro de noches.
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